Mandei ela sair de trás da mesa e despojar-se de seu uniforme. Usei de todos os argumentos para convecê-la, não tive medo de ser lúbrico, ousado ou doce. Não lembro das exatas palavras, pois o tempo nos muda tanto que nossas lembranças mais precisas acabam relidas por alguém que praticamente não as entende. O que era o temor quando já domado? O que era a ansiedade quando já saciada? O que era o verde quando amadurecido? O que era grande quando hoje ridículo? Minhas palavras se perderam para que eu pudesse me achar. Deixei quem eu era naquele encontro com a morte.

Convivíamos. Seu nome ecoava em meu sono, seu cheiro nos ambientes em que eu freqüentava, sua lembrança aparecia nas minhas letras. Seu peso na minha postura. O medo não era dela, mas da iminência da dor, isso eu sabia. Mesmo assim, demorei a olhá-la nos olhos. Demorei para descobrir como lidar com ela. Comigo. Quem eu queria ser diante do fim. Em diante.

Para seduzir a morte é preciso contar com a verdade. Porque ela olha dentro de você. Através. Ela te sabe. A cada mentira morres um pouco. E ela nem faz nada, só te olha, às vezes com pena, às vezes com carinho, às vezes com ódio. Mas só te olha. Não faz nada. Você é que se sente morrer.

A verdade, no entanto, acaba com o passar do tempo.

Aconselho pureza como escudo. Não inocência que não depende de nada. Pureza, por escolha, por convicção, por vontade.

Vontade que também é tua arma. Vontade que defende e contra-golpeia. Vontade que começa o embate. Que te leva ao duelo. Que te monta na sela, que te empunha a lâmina. Vontade que é o desejo forjado. Aço, asa, assunto.

Imaginação, a outra asa. Pois só ela aliada a vontade nos mantém em vôo. Só ela nos descreve o que vemos lá de cima. Só o futuro vence a morte.

Dispa-se de tudo isso então. Sempre fica em você o que você é. Mas dispa-se das armas junto com a idéia da luta. É tão ridiculo desafiar a morte quanto não fazê-lo. Desafio lançado, em sua melhor forma, com toda sua convicção, desista do combate. A morte não pode ser vencida.

A dança começa com música. Não se dança contra, dança-se com. Se a música for uma forma de felicidade o corpo reage, ritmicamente, como se ela te moldasse ao tempo e não o contrário. Você deslizando com ela em teus braços. Você fluindo, por que o amor te faz fluido. E é mais um dos nomes da felicidade.
Ninguém vence. Vive-se com. Com a mudança, com a perda, com a felicidade.

E morre-se com. Como se vive.

Por Daniela Lima.

Quando um dia é como todos, todos são como um só; e numa uniformidade perfeita, a mais longa vida seria sentida como brevíssima e decorreria num abrir e fechar de olhos.

- Você não odeia essas pessoas que repetem a pergunta quando respondem?
- Se eu odeio pessoas que repetem a pergunta quando respondem? É claro!

* * * * *

- Será que Deus apiedar-se-ia de minha alma se eu me regenerasse de vez?
- Depois dessa mesóclise, provavelmente não.

* * * * *

- Amor, perceba: foi apenas uma foda. Com você, eu faço amor. E isso faz toda a diferença.
- Diferença é o que você vai ver na sua conta bancária, depois da pensão que vou cobrar na Justiça depois do nosso divórcio!

* * * * *

Quem diria. Depois de tanto tempo, vejo que você ainda é a mulher mais linda de todo o universo. Ainda me lembro de quando éramos namoradinhos de infância e andávamos de mãos dadas, os braços balançando como se fossem pêndulos de um relógio de parede. Será que você ainda se lembra das nossas brincadeiras de esconde-esconde com a lua, e das risadas que compartilhamos quando percebemos que ela sempre nos encontraria? Quem diria. Anos se passaram, e no entanto você ainda mantém intacto o poder de mesmerizar meus sentidos. Mas agora você é casada, eu também, a vida nos separou e eu não quero pensar nos porquês. Eu sou feliz com minha esposa e meus três filhos, você também há de ser, e eu jamais terei a coragem de dizer que em meu mundo nostálgico de céu azul e lembranças edulcoradas você ainda usa marias-chiquinhas, tem aparelho nos dentes e será para sempre a mulher da minha vida.

* * * * *

- Chorei quando o Titanic começou a afundar.
- Pô, não conta o final do filme.

* * * * *

- Eu sou um babaca, eu sei, nem precisa me falar.
- ...
- Sei lá, acho que ainda sou muito imaturo pra mergulhar de cabeça num relacionamento.
- ...
- E, pôxa, você merece alguém muito melhor do que eu.
- ...
- Eu só espero que você possa pensar em mim com carinho.
- Olha Carlos, se você me prometer que vai calar a boca, enfiar esses clichês de fim de relacionamento no meio do teu cu, sair desta casa neste exato momento e nunca mais olhar para trás, talvez eu possa apenas te mandar à merda em vez de desejar que uma manada de elefantes sapateie em cima do teu saco. Porra, você consegue me deixar mais desbocada que filme brasileiro!

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- Depois dessa, fiquei com a consciência pesada.
- Nem me fale. Se você conhecer um endocrinologista para a alma, me avise.

Alexandre Inagaki, 32, é jornalista, poeta bissexto, leonino, japaraguaio, air drummer e cínico cênico, não necessariamente nesta ordem. Escreve ocasionalmente no blog Pensar Enlouquece, Pense Nisso. Mora em São Paulo ao lado de seu animal de estimação, a ornitorrinca imaginária Leda Zeppelin.